Эпилог
который может оказаться прологом.
Наступят холода,
Осыпятся листы -
И будет льдом - вода.
Любовь моя, а ты?
И белый белый снег
Покроет гладь ручья,
И мир лишится нег...
А ты, любовь моя?
Но с милою весной
Снега растают вновь.
Вернутся свет и зной -
А ты, моя любовь?
Георгий Иванов.
Ночная тьма за окном таяла, растекалась мутными тенями в преддверии рассвета. И черная жгучая ярость в его груди подернулась белесым пеплом. Коньяка в бутылке осталось на донышке, но опьянения он не чувствовал. Как не чувствовал скорби. Этот мальчик... он совсем не знал его... давно разлюбил его мать... у него не было перед ними никаких обязательств. Годами он не вспоминал о женщине и ребенке... Не жалел о ее смерти, не сближался с ним... Счел возможным дать ему старт для карьеры... Мальчик был умен, талантлив, амбициозен - он мог далеко пойти. Его не стало. Он не должен был погибнуть так нелепо! Его пригрели, обласкали... и выжали, как лимон. Семья, которую он обрел, предала о его. На кладбище никто не пришел. Разумеется, спесь не позволила бы им бросить его тело в общую могилу вместе с неопознанными бродягами. Все было пристойно - похоронная компания получила чек и выполнила свою работу в лучшим виде. Его мальчик был забыт раньше, чем тело предали земле.
Он не злился на его вдову. Вздорная блондиночка, привыкшая к тому, что папочка-миллионер решает все ее проблемы. Оказавшись без папиного руководства, растерялась и вцепилась во влюбленного в нее юнца. Она использовала его бездумно, как пользовалась услугами горничных, шоферов, садовников, не замечая за функциями людей. Она привела его к смерти, но ее действия не были злонамеренными. Рожденная и воспитанная в этой семье, она не могла иначе. Не на нее была обращена его ненависть. Зло в самой Семье, в них во всех, как в совокупности. Ярость, охватившая его неделю назад, не была слепой и безрассудной, нет! Холодной, спокойной и неотвратимой.
Он придвинул к себе папку, разбухшую от финансовых отчетов, газетных вырезок, архивных копий, фотографий. Здесь было все, что ему нужно. Почти все. Он холодно улыбнулся, вылил оставшейся коньяк в бокал и медленными глотками осушил его. Еще одна фотография из другой папки, гораздо тоньше первой. Светловолосый юноша улыбается весело и задорно. Похож, очень похож... Он достал несколько фотографий другого юноши лет на пять моложе, разложил их веером. Долго сравнивал. В самом деле похож. Не один к одному, но, возможно, так лучше. Похож не столько чертами, сколько улыбкой - жизнерадостной, мальчишеской, в то же время, уверенной. Гордой. И взгляд такой же - прямой, дерзкий. А вот очерк скул иной... И линия роста волос... На подбородке ямочка, которой не было у оригинала. Нос картошкой, уши оттопырены. Зато волосы нужного цвета, не придется красить. А нос необходимо подправить - будет прямым, изящным. И уши, пожалуй, тоже... Жаль в поло не играет... Ничего, можно сослаться на якобы полученную в детстве травму. Мальчишка успел попасть в базу данных ФБР, надо сделать ему документы... Заодно сменить имя: Че... Честер? Чендлер? Чейз?
Он удовлетворенно кивнул. Спрятал фотографии, убрал папки в ящик стола, дважды повернул ключ. Пора было приступать.
***
Сообщение отредактировал Сильвандир: Понедельник, 12 июня 2017, 00:59:07